A finales de los años setenta, las nuevas barriadas se beneficiaban gracias a la ley de protección oficial, adquiriendo viviendas dignas a un precio razonable. Ese fue el caso de unas familias gitanas que un buen día dejaron el poblado de barracas en el que vivían para pasar a vivir a unos pisos nuevos. Pisos altos, con vecinos, muchos vecinos, pero con puertas, muchas puertas. Rosita era una niña de nueve años alegre y despreocupada. Ella y su familia vivían en el sexto. Tenían de vecinos a la familia de los Cortés, otra familia que pasó de las barracas a un piso nuevo a estrenar. Las viviendas eran toda una novedad para los gitanos, lo más curioso para ellos era el cuarto de baño, sobre todo el bidet, no sabían a ciencia cierta que era aquello.

- Pues esto debe ser la pica para lavar la ropa María, no se me ocurre otra cosa.
- Que no Manuel, que no...esto es demasiado pequeño para poder lavar nada, ¡y muy bajo!.
- ¡Pues ya me dirás que es sino entonces!.

Sus padres se pasaron días enteros explorando su nuevo hogar. Uno de los problemas que tenían era donde ubicar a su burrito Ezequiel en su nuevo piso. Rosita tenía un especial cariño por aquel burrito, procuraba que no pasase mucho tiempo solo en el rellano, el sitio donde le habían habilitado su jergón particular. El resto de vecinos del edificio no daba crédito a lo que veían sus ojos, un burro en mitad del rellano, ¡que espanto!. Ezequiel, amenudo no podía aguantarse y se le escapaba un poco de orín y de fardos al pobre. Cuando ocurría eso, Rosita y su madre se apresuraban a limpiarlo todo antes de que les llamaran la atención los vecinos. María, la madre de Rosita mandaba a su hija a que sacara a pasear a su burrito, todo sea porque no lo vieran demasiado tiempo en el rellano sus vecinos. Una de las veces que Rosita y su burrito volvían de sus numerosos paseos por el barrio, cogieron el ascensor para subir en él, sabiendo de antemano Rosita que a su burrito le daban vértigo las escaleras. Al mismo tiempo, una mujer entraba en el portal con su cesta de la compra. Rosita le dijo que podía subir con ellos en el ascensor, que había sitio para ella. La vecina al ver al burrito se llevó un buen susto. Pero la insistencia de Rosita por caer bien a sus nuevos vecinos llevó a la vecina a subirse con ellos en el ascensor...

- Pero niña, ¿cómo se te ocurre subir a un burro en el ascensor?. Dijo la vecina tapándose la cara con la mano intentando evitar tragarse la cola revoloteadora de Ezequiel.
- ¿Es que Ezequiel tiene vértigo sabe?, con el ascensor es más fácil. Le respondió Rosita regalándole una sonrisa de oreja a oreja.
- Pero chiquilla, los burros no son como los perros, o los gatos, no son mascotas. Replicó la vecina.
- ¿Cómo qué no?. Mi burrito es muy inteligente, además de cariñoso y responsable. ¿Quiere ver como le ofrece su pata?, ¡lo hace igual que los perritos!.
- No, si no hace falta guapa, no te molestes...
- Venga Ezequiel, ¡saluda a esta señora tan simpática!, ¡arriba esa pata!.

Ezequiel escondía la cara detrás de su amiguita, como si intentase ser invisible para la vecina, para no molestar...Al pedirle Rosita que alzara su pata, Ezequiel salió de su escondite y sonrió tímidamente a su vecina mostrando al igual que su dueña la mejor de sus sonrisas enseñando sus dos grandes paletas. Rosita volvió a pedirle que alzara su patita y así lo hizo. Con tan mala suerte de meter la pata en la cesta de la vecina para acabar tirándole la cesta de la compra por el suelo.

-¡¡Aaahhh!!, ¡mira lo que ha hecho tu bestia!. Esto no puede seguir así. ¡No puede vivir en el edificio el bicho este!.

Ezequiel se asustó al oír los gritos de la señora y se escondió como pudo detrás de Rosita rebuznando y moviendo la cola sin parar.

- Señora, ha sido un accidente, ¿ no ve que mi burrito sabe que le está regañando?, lo está asustando, y no es una bestia, ¡es mi burrito!.
- Lo que sea, pero antes de que acabe la semana este burro irá fuera del edificio, no puede andar suelto por ahí un animal tan grande, ¡es anti higiénico!.


El ascensor llegó a su destino, el sexto. Rosita y Ezequiel salieron pesarosos por el percance con la vecina. La madre de Rosita los esperaba, era ya la hora de comer. Había preparado judías estofadas, Ezequiel comería un poco de alfalfa que guardaban en el balcón. Mientras comían, Rosita les explicó a sus padres y hermanos lo que les había pasado. Manuel, su padre, sabía que Ezequiel lo tendría difícil para ser aceptado como un vecino más, porque al fin y al cabo, Ezequiel era uno más de la familia, y la familia es lo primero para los gitanos.
Aquella noche tenían preparada una fiesta la familia de Rosita y el resto de vecinos gitanos del bloque. Celebraban su nueva y cómoda vida en las “alturas”.

A medida que se fue cayendo la noche, los gitanos empezaron a sacar sus mesitas a los rellanos llenas de platos para picar. Las puertas de sus casas estaban abiertas para todo el que los quisiera visitar. Los gitanos se visitaban unos a otros, improvisaban pequeñas serenatas al son de las palmas. Ezequiel era el centro de atención para los más pequeños, era el único burrito que todavía seguía con sus amos después de la mudanza, el resto de las familias tuvieron que dejar a sus burros en el poblado. Manuel y su vecino Antonio empezaron a preparar una fogata en medio del rellano. El hermano mayor de Rosita sacó su guitarra al rellano, mientras tanto, las hijas de Antonio practicaban pequeños pases de baile, dedicando miradas furtivas a los hijos mayores de Manuel. El resto de vecinos, los payos, salieron de sus casas al oír tanto jaleo en los rellanos. Un grupo de vecinos encabezados por el presidente de la escalera se dirigieron a la planta sexta, la planta donde los gitanos celebraban su particular fiesta. Manuel nada más ver llegar a la comitiva mandó a su hijo mayor a que sacara más botellas de vino y se apresuró a ofrecerle un vasito de vino al presidente. Ezequiel estaba a un lado del rellano, sonriente, feliz por los mimos que recibía de los niños, bailaba al son de las palmas taconeando con sus pezuñas. El presidente de la escalera declinó la oferta haciendo un gesto con la mano, luego le dedicó una mirada fulminante al pobre burrito. La tierna sonrisa de Ezequiel desapareció por completo, bajando sus largas orejas con tristeza, volviendo a sentir otra vez el odio de los que no le quieren.

- ¿¿Qué es esto??. Preguntó con la cara desencajada el presidente.
- ¿Esto?, ¿se refiere a Ezequiel?, es un burrito, a la vista está. Respondió Manuel encogiéndose de hombros.
- Eso ya lo sé, ya sé que es un burro. ¿Me pueden decir que hace un burro aquí?. Llevo toda la semana recibiendo quejas de los vecinos por la presencia de este burro merodeando por los rellanos de este edificio, de sus fardos, de sus rebuznos...¿y ustedes?, ¿se puede saber que están haciendo ustedes?. Haciendo un fuego en mitad del rellano..
- Sí, pero tenemos abiertas las claraboyas para que..
- ¡No me interrumpa!. Un fuego, una fiesta en el rellano, los gritos de los niños las palmas...¡ustedes están por civilizar!.
- Bueno, somos nuevos en la comunidad...
Pero sobre todo esto, ¡esto!. ¿¡Qué hace un burro en el rellano!?. El presidente cogió de una oreja al burrito haciéndole rebuznar de dolor mezclado con el miedo.

- ¡Deje al burrito en paz!. Manuel sujetó fuertemente del brazo al presidente, mirándole desafiante.

Al resto de vecinos se les cayó el alma al suelo. Ellos no entendían todo ese jaleo, pero tampoco les gustó que el presidente hiciera sufrir al pobre burrito, y a su vez a los niños que presenciaban la escena, aquellos que antes habían estando jugando con Ezequiel. Rosita lloraba de rabia en las faldas de su madre. María la tranquilizaba acariciándole el pelo.

-¿Sabe lo que le digo?. Ya no me apetece vivir aquí. Donde la gente vive encerrada a cal y canto, sin saber nada del vecino de enfrente, barriendo para adentro, tristes, sin el espíritu de hacer la vida una fiesta, de compartir las alegrías. Todos encerrados en sí mismos. Suelte al burrito
recogeremos todo esto y nos iremos a dormir. Mañana por la mañana recogemos todo y volvemos a nuestro poblado, allí todavía se puede respirar sin que te miren con malos ojos.

El presidente soltó la oreja del burrito, Manuel a su vez, soltó el brazo del presidente y empezó a recoger una botella de vino y algunos vasos. El resto de gitanos hicieron lo mismo en silencio. Los payos volvieron a sus casas, comentando la situación tan incómoda que habían presenciado. Aquella noche Rosita se quedó hasta tarde en el rellano haciéndole compañía a Ezequiel, susurrándole cosas bonitas al oído, hasta que se fue a la cama y Ezequiel se quedó en su jergón, en el rellano.
Todo estaba en silencio, pero Ezequiel todavía no había podido conciliar el sueño. Un olor a chamusquina le llegó a su hocico. Se levantó y empezó a olisquear por el rellano. El olor provenía de la planta de arriba, precisamente de la puerta de aquella vecina que le increpó en el ascensor. El olor a quemado cada vez se hacía más presente en el aire. El burrito, asustado por lo que podía estar pasando en aquel piso empezó a rebuznar con todas sus fuerzas. Mientras rebuznaba arañaba con sus pezuñas la puerta. Al momento salieron algunos vecinos a los rellanos. El presidente de la comunidad salió disparado en su busca con un bate de béisbol. Cuando lo tuvo enfrente le amenazó con el bate, hasta que olió lo que había olido Ezequiel, el piso de la señora Juana se estaba quemando. Detrás del presidente aparecieron Manuel y Antonio con un hacha y una maza. Golpearon la puerta hasta que consiguieron tirarla abajo. Las llamas invadían el comedor. La señora Juana y su perrita se encontraban en la habitación de al fondo, asomadas a la ventana para no ahogarse con el humo.

La noche acabó con el rescate de la señora Juana y su perrita por parte de Manuel y Antonio y el trajín de los bomberos que llegaron minutos después para apagar el fuego. Nadie pudo pegar ojo el resto de la noche. Al día siguiente, los gitanos empezaron a recoger de buena mañana sus cosas, la decisión estaba tomada, volverían a su poblado. En el portal se reunieron muchos de los vecinos del bloque. Lamentaban lo ocurrido, pero tampoco sabían si podrían acostumbrarse al modo de vida de los gitanos. La señora Juana salió a la calle donde Rosita aguardaba a sus padres junto a su burrito.

- Rosita guapa, me sabe mal todo esto. Siento lo que dije de tu burrito...
- No pasa nada.
- No sé que es lo que puedo hacer por vosotros. Dijo pesarosa la señora Juana.
- Si quiere puede acariciar a Ezequiel. Seguro que le gustará, es muy cariñoso, ¿quiere acariciarlo?.
- Claro que sí. La señora Juana acarició al burrito en la cabeza. Ezequiel dejó de temerla, ahora podía respirar hondo, sintiéndose querido, volvía a casa. Las flores del campo no quieren macetas.

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Revisando en mis archivos encontré el relato del burrito Ezequiel, un relato basado en hechos verídicos. A veces, en días como estos, me siento un poco como Ezequiel.

El pasado domingo vi Good morning, Vietnam, este domingo he vuelto a ver El Padrino. Aunque las dos películas aparentemente no tengan nada que ver una cosa con la otra puesto que la primera era una comedia y la segunda es un drama (violento eso sí), aún así tienen algo en común, hablan de la mano negra, de la censura, de los que mueven los hilos de la gente. Mientras Adrian Cronauer (Robin Williams) se mordía la lengua al no poder informar sobre la ola de atentados que sufría Saigon (Vietnam), Michael Corleone (Al Pacino) sin comerlo ni beberlo había entrado de lleno en el mundo del hampa y estaba dispuesto a mover los hilos por el bien de “la familia”.



Y así entre película y película uno se pone a elucubrar sobre el sistema, sobre la corrupción, sobre las verdades a medias. Me hizo mucha gracia cuando los mafiosos decían en el Padrino; “¿tenemos a periodistas en nómina, no?, podemos hacer una campaña en contra de ellos”. Algo así como lo que ocurre ahora, donde se compra todo, hasta los ideales, a medida que uno llega más lejos, más podrido y corrompido está.

Ahora resulta que España es la mayor madriguera de terroristas islámicos del mundo mundial, pues que bien. Y lo que más me inquieta es que el gobierno supiera de antemano que todos esos flipados cuando entraron en el país no eran trigo limpio, que sus negocios eran oscuros, como su corazón. La mafia que más miedo me da es la legal.

Y mientras los terroristas se matan en nombre de Alá y la gente de arriba sigue planeando sus sucios planes, yo sigo con mis cosas de estar por casa, como escuchar la discografía entera de los Sonotones, y repetir en la sombra una y otra vez "te convierto en canción" para ahuyentar viejos fantasmas. Te convierto en canción, te convierto en canción, te convierto en canción...

Con la tonteria del postear y el de pausterizar, ha pasado un año ya desde que monté la primera versión de Rutinario Club Social, hoy el blog cumple un año. Sigo igual de idiota, pero eso sí,un poco más acompañado.

Hace un año por estas fechas pasé la revisión médica “rutinaria”, la que te ofrecen en el trabajo. Hoy tocó una nueva visita a la doctora. A la doctora, a la enfermera, y hasta la que ni siquiera era enfermera.

- A ver David, ahora coge todo el aire que puedas y sopla luego por este tubito todo lo fuerte que puedas, intentando aguantar todo lo que puedas hasta quedarte sin aliento.
- Vale, si doy positivo a mi que me registren, ¿eh?.
- Al lío...
- Afuuuuuu...
- Uy, que poquito soplas tú.
- Bah, haber si me voy a dejar el alma por el dichoso tubito. Pero bueno digo yo, ¿y si no llego a los límites establecidos que quiere decir eso?, ¿en que me repercute?.
- Ah, pues la verdad, no tengo ni idea, yo sólo estoy sustituyendo a una chica, me dijeron lo que tenía que hacer pero no sé exactamente para que sirve esta prueba.
- Pues chica, muy mal. Vengo aquí con la seguridad de que voy a estar en buenas manos y resulta que no me pueden decir para que sirven las pruebas que me están haciendo.
- Pues...chico, es lo que hay.
- Sopla otra vez, ¿y ahora prueba a ponerle más empeño al asunto eh?.
- Si claro, me gustaría verte a ti haciendo el gili con el tubito, te debes estar partiendo de risa para tus adentros...
- De eso nada, yo la soplo muy bien.
- ¿¿Comooooorr??.

A la chica le traicionó el subconsciente, se puso roja como un tomate. Yo me habría querido quedar para verlo con mis propios ojos, pero una de las enfermeras me cogió del brazo para llevarme a hacer otra de las muchas pruebas que te hacen. Cagüen la mar..

Rojitas las orejas - Fito y los fitipaldis

Estos días donde la gente aprovecha para salir de su rutina haciéndose escapaditas para ver otros lares se acaban, como todo lo que empieza. Es entonces cuando llega el momento de la despedida, ese momento que nadie quiere que llegue y que en ocasiones resulta tan doloroso.

Hay gente que no soporta las despedidas, las evita al máximo, simplemente dan media vuelta intentando disimular esa sonrisa desencajada que se les dibuja cuando no saben que decir en una despedida. Despedidas épicas como la de Humphrey Bogart e Ingrid Bergman en el aeropuerto de Casablanca han hecho llorar a generaciones enteras. O la despedida de un desesperado Solo (Cuatro amigos) viendo como Bárbara, la chica de su vida, se le escapa de las manos para no volver nunca más. Despedidas tristes, extrañas, de sentimientos contenidos apunto de explotar. En Carreteras secundarias, la película de Emilio Martínez Lázaro, hay una escena película que se suele repetirse en la vida real. Paquita (Maribel Verdú) se monta en un autobús de vuelta a su pueblo. A pocos metros de allí se encuentran Felipe (Fernando Ramallo) y Manuel (Antonio Resines) esperando a que arranque el autobús, serios, pensativos, sin saber que fue lo qué pasó. Maribel busca mirando a través del cristal una palabra, un gesto, algo que mitigue su dolor. Pero nada ni nadie puede aliviar ese momento. Simplemente sucede y ya está.

En las despedidas aflora tal revoltijo de sentimientos, tal ansiedad, que uno se pregunta, ¿porqué no podemos ahorrarnos ese mal trago?. ¿Porqué no se puede ir uno a la cama y despertar al día siguiente como si no hubiera pasado nada?. Evitaríamos así despedidas que se asemejan a las carreteras secundarias, a bifurcaciones que se presentan en la vida y que raramente vuelves a coger.

No lo puedo evitar, las despedidas hacen sentirme raro, raro, raro...

En uno de mis viajes sin rumbo por la red, navegando, navegando, fui a parar a La Página Escarolitrópica Gmnésica de Superlópez. Una página donde David Fraile Vieyto, su webmaster, repasa toda la obra de Superlópez ya sea comentando cada uno de los álbumes como contando todas las noticias que van saliendo sobre el personaje y sobre Jan, el padre de la criatura. Y así, leyendo y leyendo me han vuelto unas ganas tremendas de volver a leerme historietas como la de Los Cabezicubos, una acertada crítica a la intransigencia y a los extremismos, o la fantástica La caja de Pandora, una historieta donde Jan mezcla la mitología griega con la ciencia ficción. Lo que más me ha asombrado es que la colección conste de más de 40 títulos entre los que se encuentran títulos tan sugerentes como El señor de los chupetes, donde parodia al señor de los anillos, o La Espantosa, Extraña, Terrífica Historieta De Los Petisos Carambanales, una historia donde tú mismo puedes elegir el final, un desmadre total. Y un sinfín de títulos que no he leído y me llaman la atención por la originalidad de sus historias y como no, de sus dibujos. Siempre me gustó el estilo de Jan. Otro de los alicientes es que Superlópez suele tener como decorado de fondo la ciudad de Barcelona, pudiendo reconocer con facilidad muchos de los rincones de la ciudad condal.


La caja de Pandora



Luisa Lanas, Jaime, el inspector Hólmez, el doctor Escariano Avieso... un montón de personajes que acompañan a Superlópez en sus aventuras. Otro personaje que creó Jan que me gustaba mucho fue Pulgarcito, la versión moderna del famoso cuento, con ogro (que no lo es tanto) y todo.



Entrando en los foros de la página me he enterado de que hay un proyecto en el aire para llevar a Superlópez al cine. Si algún día llegara a buen puerto esto de la película me gustaría que al menos se lo currasen, que no hicieran las cosas a medias. En el foro juegan a buscar al actor que pudiera dar vida al personaje de Superlópez. De los que han propuesto yo me quedaría con Imanol Arias, creo que bordaría ese famoso..¡cachis la mar!. ¿Y vosotros, que opináis?

Todas las imágenes y enlaces las he sacado de La Página Escarolitrópica Gmnésica de Superlópez. Mi más sincera enhorabuena a David Fraile por el trabajo que ha hecho recopilando todos los datos, ¡le ha quedado una página cojonuda!.


Este señor es el “culpable” de que haya vuelto a interesarme por el supermedianía.

Marea con motivo del lanzamiento de su nuevo disco, 28.000 puñaladas, empezó su nueva gira de conciertos en Mondragón, el pueblo de mi compadre el Poquitafe. Fue a verlos y por lo visto le causaron una buena impresión. La verdad es que no sea un grupo por el que sienta esa pasión como puedo sentirlo con otros. Me recuerdan demasiado a otros grupos. Marea tiene su propia página web, como todo la mayoría de los grupos que buscan todas las formas de darse a conocer. Ahora con el invento del internet la gente puede contactar con sus grupos preferidos, hacerles sugerencias, aclarar dudas.. Los Marea escribieron en su página una serie de anotaciones contando como les iba la grabación de su nuevo disco. Pero el post que más me llamó la atención fue el último, el de despedida del cuaderno de grabación. Kutxi Romero (el vocalista del grupo) dio un repaso a todos los que se rebotaron con sus vaciladas y con los que les increparon bajo el anonimato. Parece ser que hay falta de comunicación entre el grupo y los cibernautas. Aparte de eso, la página tiene las secciones que suelen tener todas las páginas de grupos musicales, con la opción de poder escuchar al instante varios de los temas de su último disco y bajarse varios videoclips, videos varios de la gira y tal.


Kolibrí

Y a todo esto, me han sacado un nuevo parecido. Mi compadre dice que al ver a Kolibrí, el guitarrista de los Marea, le recordó su corte físico y de pelo a mi. Pues hale, con este y el de Estopa ya son dos del mundo del artisteo.

Después de publicar el post de 28.000 puñaladas, me fui a la cama tan campante. No sabía lo que el destino me tenía preparado. La noche la pasé en vela, escalofríos van y escalofríos vienen, el cuerpo de vuelta y media y el corazón asustado. Parecía como si esas 28.000 puñaladas hubiesen ido a parar a mi espalda, quedándome así con el cuerpo dolorido de cabo a rabo (¿se puede decir rabo a estas horas?). La fiebre no cesó a lo largo del día siguiente, los viajes al lavabo tampoco, falté al trabajo... es curioso como de un día para otro te puede dar un jamacuco que borre por un momento tu sonrisa y consiga que deambules como un zombi por casa. La noche del viernes intenté cenar algo y como decía la canción de Radio Futura, pastillita y a dormir. ¡Y voila!, milagrosamente al día siguiente desaparece la fiebre y gran parte de los dolores y de nauseas. ¡I feel good! . Bailotee todas las canciones que sonaban en la radio mientras me preparaba el desayuno, hasta las pachangadas como la última del Bisbal. Jesusito de mi vida, no me vuelvas a dar sustos de estos en mucho tiempo.

Estos días se está convirtiendo en la cuenta atrás de “el día D”, el día de la comunión de la niña (mi hermana). Y claro, ese día vendrá mucha gente de fuera. Mis padres están preparándolo todo para que todo esté perfecto el día de la llegada de los familiares, algo así como la boda de el príncipe Filip y la Leti, pero sin novio. Ayer tocó pintar mi habitación, una que tengo adjudicada en la casa de campo que tantas horas nos ha robado por ser pobres y tener que hacerlo todo con nuestras propias manitas. El caso es que la tengo decorada a mi gusto, pero claro, mi gusto dista mucho del gusto de mi madre. Discusiones como esta son de lo más habituales...

- Este póster he pensado que mejor lo quitamos, ¿no?.
- ¿¿Pero porqué??, ¡si ese póster panorámico con esa playa paradisíaca no puede molestarle a nadie!.
- No sé, es que lo veo muy grande, bueno, tu verás que haces con él..
- Y ese cuadro de corcho lo vamos a cambiar de ahí, lo pondremos un poco más a la izquierda.
- ¿¿Pero porqué??, si a mi me gusta donde está, con sus Beatles, su Ariadna Gil, su Faemino y Cansado, su maestro Zen, su Fary..
- ¿Y todas esas revistas?, ¿para que tantas revistas?, ¿no se puede tirar ninguna?.
- Pues no, precisamente me las traje aquí para que no molestara en el piso, creía que aquí no molestarían a nadie, me gusta releerlas al cabo del tiempo, como lo que hace Tom Waits con los discos que compra.
- ¿Quién?.
- Es igual mamá.
- Trae el cuadro aquel y cuélgalo ya en la pared.
- ¿El de la cuesta empinada esa de San Francisco?, vale.
- Espera, deja que le quite un poco el polvo al cristal..
- No hace falta mamá, si no está tan sucio..
- ¡Crack!.
- ¡Mamá!.
- ¡Uy hijo!, ¡si se ha roto sin apenas apretarle!, no pasa nada hijo, a lo mejor no se notará una vez colgado...
- Mi cuadro de San Francisco...Mamá, si quieres que ahueque el ala de una vez dímelo claramente, pero no hace falta que tomes medidas tan drásticas. sniff..

Escuché por casualidad una canción donde dejan en evidencia a nuestro ex presidente titulada L´home del bigoti (el hombre del bigote), y me asombró lo bien que sonaba, se trataba de los Wiskyn´s, un grupo de catalán que tenemos aquí. Los grupos que catalanes que cantan en catalán no suelen estar a la altura, se repiten, no avanzan. He de reconocer que Wiskyn´s han conseguido con este disco hacer canciones de calidad. Su último disco On suena muy beatle, hacen un pop rock de corte clásico, con buenas melodías, seguramente tendrá algo que ver Marc Parrot (El chaval de la peca) al hacer las mezclas para el disco. On, No tornaran, L´home del bigoti, El meu amic (pero que bonita es esta), y Cada cop, una versión del conocido There she goes son mis preferidas.

La historia de esta canción, There she goes es cuanto menos, alucinante. La conocía sobre todo por ser el tema principal de la peli de Mike Myers Una novia sin igual, el tema viene muy a cuento con la historia de la peli. There she goes es de The La´s, un grupo de Liverpool, muy beatleniano por cierto, que sólo grabó un único disco, suficiente como para pasar a la historia como los promotores del sonido brit pop, el pop clásico de Gran Bretaña. El tema es del 88 pero no salió el disco hasta el 90, la crítica y el público por una vez y sin que sirva de precedente alabaron su disco de debut y sobre todo a su líder y autor del tema en cuestión, Lee Mavers. Lo más curioso es que Lee Mavers pensaba precisamente lo contrario. Decía que era el peor disco del mundo, que lo odiaba con toda su alma. Todos estos los ha pasado grabando una y otra vez el tema de There she goes, intentando mejorarla. Dicen que tiene decenas temas de la misma calidad de There she goes, pero que no quiere sacarlas a la luz, no quiere volver a entrar en el juego de las discográficas, ni tan siquiera quiere saber nada de los fans. Es como una mezcla de Syd Barret (Pink Floyd) y Brian Wilson (Beach boys), personajes de un increíble talento musical que acabaron atormentados, obligados a retirarse para dedicar su tiempo a estrujar sus neuras.


Portada del único disco de The La´s

Pero todo lo que pueda decir yo es poco, en este artículo cuentan mejor que yo la vida de Mavers, muy interesante.

Hablando de obsesiones, otro que también se las gasta de obsesivo con las canciones es Josele Santiago, dice que el tema de Chavela Vargas “Con las manos vacías” tuvo que escucharlas 500 veces, por lo menos para poder pillar el sentimiento suficiente para cantarla. De traca. Por cierto, ya tengo las entradas para ir a ver a Josele Santiago en La Paloma este sábado. ¡Ya estoy contando los días!. ¡Aupa Josele!, ¡aupa Wiskyn´s!, ¡aupa la musicopatía!, ¡aupa!.

Pd. ¿Sentís algún tipo obsesión por alguna canción ?.

De buena mañana veo como el día va transcurriendo idénticamente al anterior. El del perro Peter ( su perro tiene más personalidad que él) ya está de vuelta con Peter, ya hicieron su salida matinal. Subiendo calle arriba vuelvo a ver a la chica de los andares peripuestos, dios mío de mi vida, si es que están tremendas...hoy va con retraso, debió dormirse entre las sábanas. Ya almorzando en el bar, después de dar los buenos días a los compañeros veo como van entrando los parroquianos uno a uno y por el mismo orden de cada día, siempre igual. Los yeseros ya hace rato que están hincando el diente en el bocata, el doble de Fernando León vuelve a pedir una de pinchos, joder, cualquier día le pido un autógrafo, es clavadito. El chaval del bar vuelve a acercarse a nuestra mesa frotándose las manos, igualito que su padre, el hombre que está en la cocina. Nos da los buenos días y vuelve a preguntarnos que queremos, como sino lo supiera ya. Pues lo mismo, siempre lo mismo.

Por la puerta entran Rogelio y Jordi, tan peinado uno y tan malos pelos el otro. Se acercan a la barra y se piden sus cafés. Al poco tiempo viene Toribio, siempre dos minutos más tarde que Rogelio y Jordi, se une a ellos. Oigo detrás mía una conversación entre madre e hija que me deja a cuadros. La niña le está diciendo a su madre que tiene las tetas caídas, que no son como las que salen por la tele. Los tiempos afortunadamente están cambiando. Mientras espero el cortado veo llegar a Miguel y su gorra, o su gorra y él, son como uña y carne, como el gordo y el flaco, inseparables. Hecha en la máquina la chatarra que tiene en el monedero y saca un Camel. Siempre igual, todos los días aparece justo después de que entre Toribio. Luego, después de Miguel, suelen entrar un señor y una chica de gafitas, la chica no para de hablar ni debajo del agua, el hombre le va siguiendo la corriente contestando con escuetamente. Y así transcurre el día sucediéndose las apariciones, las costumbres, todos los acontecimientos van sucediendo sin salir nunca del la línea casi imperceptible que es la rutina. No es ninguna tragedia de vida, hay momentos para de lo más entretenidos y agradables pero...

No me importaría que un día mientras almuerzo en el bar me secuestrase una chica a punta de ballesta y me hiciera conducir un coche robado para escapar de oh, que casualidad, de la señora rutina. Porque la rutina no puede ser señorita, tiene que ser señora. Pararíamos a comer en un mesón de las afueras de Toledo recomendándole a mi hambrienta secuestradora el rabo de toro. Si quieres romper el hielo con una chica recomiéndale que pruebe el rabo de toro, siempre dará pie a comentarios y a risillas, lo tengo comprobado. Después de comer bajaríamos más hacía el sur en busca del mar. Cenaríamos pescaítos fritos en la playa Punta umbría, luego visitaríamos el pueblo de Lepe para ver como congelan la imagen con los cubitos, dormiríamos, o no, trabajaríamos al día siguiente, o no, recogeríamos fresas, cecearíamos como los lugareños, y nos reiríamos, reiríamos mucho. Y así hasta que doña Rutina volviera a llamar a nuestra puerta. Y a correr.


Galería de carteles dedicados a Huelva

21:30 Plaza universidad. (Barcelona)

Volví a retrasarme, era ya la tercera vuelta que daba a Plaza universidad, no encontraba ningún sitio donde poder parar el coche y llamar al zulú de mi hermano. Prueba superada, pude parar delante de un paso de cebra. Viene en mi busca mi hermano y me dice un rincón donde poder aparcar en mitad del barrio del Raval. Nos encontramos a mi cuñada y luego vamos en busca de Isa, y patatin y patatan, ya estamos camino de la Paloma. Entramos a la sala y vemos que aquello ya estaba bastante lleno, las mesas que están pegadas al escenario ya estaban ocupadas, decidimos subirnos a uno de los palcos, al lado de la tribuna de personalidades.

Al fin salieron Josele y su banda con un cuarto de hora de retraso. Empezó cantando el Con las manos vacías quedándole una interpretación entonada e impecable, Pablo Novoa pudo dar muestras ya del arte que tiene a la guitarra. Cantó Serrín, Cuatro días, el Ole papa, Borrico, Mi prima y sus pinceles (que gran canción), Tragón, Feliz big bang, Mierda de mago y Rompes mi canción, una gozada de canción donde la banda desparrama toda su genialidad. Pablo Novoa toca cojonudamente la guitarra eléctrica, Ricardo Moreno demuestra su soltura a la batería, iba de sobrado el tío, al igual que el teclista y el bajo. Josele los empezó a presentar uno a uno en mitad del concierto, tenía al público en el bolsillo, cualquier cosa que dijera nos hacía reír. Hasta mandó al carajo a uno que no paraba de decir que no encontraba su sitio para sentarse, uno que estaba en las primeras filas, le salió del alma al tío, juas juas. Lo que no esperaba de Josele es que tocara tantos temas de los enemigos, ¡y que temas!. Tocó con la acústica Paquito, (pedazo de canción), Desde el Jergón (más pedazo de canción aún), y hasta la ya mítica An-tonio, ¡con la banda y todo!, igual que La otra orilla (está al igual que muchas otras las canturreamos mi hermano y yo) , hasta tocó uno de mis blues preferidos, una oda a la masturbación, Que bien me lo paso, que pasada de canción, que monstruos en el escenario. También cantó un par de temas que no conocía, más de tranquis. Otra cosa que le noté es que entre canción y canción hizo comentó con esa forma ten peculiar de expresarse que tiene sobre lo que ocurrió en 11M. Contaba que no se podía estar melancólico todo el tiempo, que había que seguir amando y construyendo. También consiguió meterse al público en el bolsillo del todo cuando dijo que los catalanes fuimos los que nos dimos cuenta antes de lo que estaba sucediendo y tal y tal, muy reivindicativo lo vi, por lo que he leído por ahí vota a Izquierda Unida tal vez le venga de ahí tanta reivindicación.

Para el final del concierto nos acercamos a las primeras filas, tan cerca que podíamos ver de que color tenían las lentillas. Un tema que eché de menos fue la tremenda Sin perdón dormid, una canción perfecta para cantarla sólo con la guitarra acústica, pero no, para despedirse con la acústica prefirió tocar el (Tengo que hacer) los deberes, un tema que viene al caso para despedirse de una noche perfecta diciendo ese ¡ayayayayay, adiós!.

La sala no se llenó hasta los topes, pero los que estuvimos allí éramos verdaderos seguidores de la obra de Josele, cantamos muchas de sus canciones, sobre todo las de la época de los Enemigos. En definitiva fuimos pocos, pero muy bien avenidos.

Viejo desesperado - En el umbral de la eternidad
Van Gogh

Esta mañana ha sucedido algo que llevaba años temiendo de que pasara, hasta que pasó. Recién salido de la ducha y todavía seguía medio adormilado, moviéndome torpemente. Cogí el peine para poner un poco de orden en mi cuero cabelludo y empecé a peinarme. Yo no sé lo que pasó que el peine se me escapó de las manos y voló de entre mis dedos por los aires, intenté cogerlo en el aire, el tiempo se relantizó, había perdido el control, la mente se paralizó, mis reflejos me estaban fallando, lo perdía, lo perdía...el primer impacto fue la premonición de lo irremediable, de lo que muchas veces había temido durante tantas mañanas lagañosas de mi vida. El peine fue a para al fondo de la taza del water.

¡¡NOOOOOOOO!!, ¿¿¿¡¡porqué!!???, ¡era joven!, ¡tenía proyectos para él!. Hinqué mis rodillas en el frío suelo y maldije mil y una veces mi torpeza, mi negligencia, mi mala suerte. Juré y perjuré por los churumbeles que todavía no tengo que este suceso no volvería a ocurrir en la vida, jamás de los jamases.

En uno de estos ataques consumistas se me ocurrió comprarme un triple disco de canciones cantadas por cantautores, Cantautores para la libertad. A muchos los conozco y a otros muchos no, algún bodrio que otro también hay, todo hay que decirlo. Pero hay un par que si me gustaría señalar, la bellísima y a la vez trágica Te recuerdo, Amanda de Víctor Jara y una canción de un tal Adolfo Celdrán, un tipo que no conozco de nada que calificaron como “no radiable”, un tema que hasta no hace mucho no creo que dejasen que se radiara así como así. Esta es parte de la letra, es sencilla pero demoledora a la vez.

General tu tanque es poderoso, aplasta cien hombres y arrasa al final
General pero tiene un defecto, necesita un hombre que lo pueda guiar

General tu avión es muy potente vuela como tormenta y destruye la ciudad
General pero tiene un defecto, necesita un hombre que lo pueda pilotar

General, el hombre es muy útil, puede volar, puede matar
General pero tiene un defecto, puede pensar, puede pensar...

Podéis bajaros la canción aquí.