Bienvenidos y bien hallados si habéis llegado hasta aquí. La idea de mudarme hacía tiempo que la tenía en mente, ya hice hace un tiempo un blog de prueba en infoaragon y me parecieron sus herramientas y utilidades de lo más interesantes. Viendo como cada vez me cuesta más acceder a mi propio blog, sumando que los comentarios van cuando les la gana y unas cuantas pegas más. He decicido dar el salto y llegar a la otra orilla del charco. Espero que poco a poco pueda ir poniendo esto a mi gusto, y al de los lectores, claro. El blog de blogspot seguramente lo enlazaré en está página, y ahí quedará para la posteridad. Mientras tanto seguiré estrujándome las neuronas intentando poner un poco de orden en mi nueva casita.



Un saludo!

Rutinario

Buscando entre la sección de geografía española encontré un libro que hablaba de Extremadura y sus gentes.
Cogí el libro con las dos manos, tenía un tamaño considerable, me fui hacía una de las mesas y me senté. Abrí aquel enorme libro, miré el índice y leí Zafra. Zafra es un pueblo que está en tierra de barros, es famoso por mercado de ganado. Me fijé en el número de la página donde hablaban de Zafra y allí que me fui. El libro era atractivo por sus numerosas fotografías y dibujos. Estuve leyendo como nació el pueblo y porqué su feria del ganado es tan conocida. Una de esas fotografías me llamó la atención por el verde de sus campos. Acerqué mi cara al libro para verlo con más detenimiento. Efectivamente, el verde de aquel campo era un verde intenso. Acerqué tanto la cara que la punta de mi nariz dio contra la foto y por arte de magia, ¡flash!, me introduje en la foto.

Inexplicablemente estaba allí, en ese campo tan inmensamente verde. Los olivos se perdían en el horizonte, ese era el único paisaje en muchos kilómetros a la redonda. Unos muros separaban unas fincas con otras, justamente estaba al lado de uno de ellos, me encaramé a lo alto del muro y intenté divisar algo o a alguien que me pudiera sacar de allí. Detrás de uno de los numerosos olivos que pintaban el paisaje se escondían agazapados tres muchachos y un galgo. ¡Pum! Sonó un tremendo disparo que resonó en todo el campo. Miro hacía el cielo y veo caer una perdiz. Corro hacía ellos para averiguar en donde me he metido.

-¡Hola chavales!, estoy algo desorientado, ¿donde estamos exactamente?.
- ¿Pues dónde vamos a estar?, en mitad del campo. Me respondió el mayor de ellos extrañado. El chico llevaba una escopeta con un extraño aparato adosado al arma.
- ¿Qué es eso que qué lleva incorporado a la escopeta?. Le pregunté extrañado.
- Es un silenciador, pero de nada nos servirá si nos liamos a hablar ahora mismo. Contestó el mayor de lo tres chavales. Era moreno de cejas gruesas y orejas de soplillo, su piel morena delataba la vida de campo que llevaba.
- ¡Lolo que va a disparar, prepárate!. Le avisó uno de los chavales.

¡PAÑAUM! ¡PAÑAUM!

Cayeron dos perdices más del cielo. Ya lo entendí todo. Ese chaval, Lolo, era el que realmente alcanzaba con su escopeta las perdices, pero lo hacía de escondidas, de ahí a que disparase con silenciador.

-¡Uf!, estuvo cerca. Farfulló el más canijo de ellos.

Miré hacía lo lejos y vi a un grupo de gente en lo alto de una colina. Tenían aparcados sus jeeps al lado, los cazadores rodeaban y jaleaban a un tipo alto que no alcanzaba a ver bien desde nuestro escondrijo.

- ¿Quién es el tipo ese al que tanto jalean?. Pregunté.
- Es el Bush ese, el que fue presidente cuando la guerra del golfo. Respondió Lolo sin darle mucha importancia. Hablaba de un ex-presidente de los Estados Unidos como si los viera todos los días.
- ¿Pero, a qué viene toda esta farsa entonces?.

Lolo sonrió viendo que mi ingenuidad no tenía límites - está claro que toda esta farsa es para sacarle toda la pasta que podamos al yanqui. El tipo ese lleva ya tres veranos viniendo aquí, suelta bastante dinero a los vecinos del lugar, sobre todo a mi padre que es el que le enseña los mejores sitios donde poder cazar. Luego, sabiendo de la mala puntería del presidente, se le ocurrió a mi padre que matáramos las perdices a la misma vez que disparaba a una presa. Es así de triste pero mientras más piezas cree que ha abatido más pasta afloja a mi padre y a todos los demás.

- Aaah...¿pero no os da un poco de palo ir buscándole el dinero al tío ese?.
- Pues sí, yo ya estoy hasta los mismísimos de todo este montaje, pero la necesidad obliga, sigo viviendo en casa de mi padre y mientras siga viviendo allí tendré que acatar sus ordenes- Lolo soltó la escopeta , dejándola apoyada al olivo, y empezó a rascarse la cabeza pensando seguramente si realmente valía la pena toda aquella farsa por un puñado de dolares.

Los perros rastreadores empezaron a buscar las presas abatidas por Lolo. La fina niebla que flotaba en el aire se iba levantando a la vez que se iba levantando la mañana.

¡PAÑAUM!

Un disparo fue a incrustarse al olivo que nos resguardaba. Nos agazapamos más al suelo hasta quedar completamente tendidos, hasta el pobre galgo agazapó bajando las orejillas con cara de asustado. En lo alto de la colina los gritos espetaron a la vez.

- ¡Qué hace hombre de dios!, ¿a qué le ha disparado?. Preguntó el padre de Lolo a Mr Bush.
- Estoou...yo creer ver un cervatillou ou algo así entrue los olivos.

La madre de Lolo que también estaba en lo alto de la colina empezó a recriminarle a su marido que aquello debía acabar o al final ocurriría una desgracia. Mientras la confusión reinaba en lo alto de la colina el joven galgo de Lolo echó a correr por el campo, había visto una liebre correr entre los matojos a escasos metros de donde nos encontrábamos.

¡PAÑAUM!, ¡PAÑAUM!, ¡PAÑAUM!

Bush se percató al ver el galgo correr que correteaba por allí una liebre y sin pensárselo dos veces disparó tres disparos intentando alcanzar la presa. El galgo notó como un perdigón le alcanzó rozando por lo alto del lomo y gimió un aullido de dolor. Lolo echó a correr hacía su galgo levantando las manos gritando y maldiciendo a todos los Estados unidos juntos. El padre de Lolo le arrebató la escopeta a Bush. El presidente se quedó pasmado con la boca abierta viendo la mirada de pocos amigos de su guía. Lolo se quedó de pie junto a su galgo mirando al suelo una vez más. La decisión estaba tomada, no volvería a participar más en esa farsa.



El canijo me zarandeó del hombro con cara de alegría, la farsa se había acabado, el padre de Lolo se dio cuenta del error....

Noté como me zarandeaba una mano en el hombro, era la bibliotecaria. Me dijo que bajara a la cafetería a ver si me despejaba un poco. Bajé a la cafetería más al lado para tomarme algo que me despejara. Mientras me tomaba un café bien cargado veo por la tele a Bush Jr hablando sobre los motivos por los que se debería atacar Irak sino dejaban acceder a sus inspectores a todas sus instalaciones. Fue entonces cuando lo vi claro, mayor farsa que la de los americanos no podía haber. Lo peor de todo es que nunca un presidente de los Estados Unidos destapará una farsa de tales magnitudes.

pd: Este relato lo escribí hace ya un tiempo, cuando se le metió en la cabeza a Bush jr, (Bushito para los amigos) de que existían indicios de que Irak tenía armas de destrucción masiva. El relato es simplemente para probar el blog.

La primavera está a la vuelta de la esquina, ya mismo estamos cantando el 20 de març de Serrat, los pajarillos cantan, las nubes se levantan, y algunas cosas más...

Hoy me presentaron al nuevo fichaje de la empresa, y para mi sorpresa, ¡era una chica!. Al estar en un puesto de categoria superior, debería llamarla jefa. Eso está hecho jefa, ¿hay que quedarse a hacer horas extras?, ¡pues se hacen en unión comparsa!. Lo que usted diga, jefa. Debe ser de mi edad, año pa arriba año pa abajo. Morena, estilizada, luce gafas de pasta negra, y que bien las lleva oye.. Y nos presentaron.

- Fulanita (en el mejor sentido, no confundirse) este es menganito, uno de nuestros especialistas en tal y cual..
- Hola Menganito.
- Hola Fulanita.
- Ya sabes Menganito, si tienes algún problema te las tendrás que ver con Fulanita, vosotros mismos.

Dicho eso, se fueron, ¿y sabéis lo que me dijo antes de irse?, ¿lo sábeis?. "Hasta luego". Pero no un hasta luego cualquiera, no, no, me dijo "hasta luego", ¡¡a miii!!. Me quedé con la sonrisa bobalilcona, vi revolotear pajarillos a mi alrededor, vi la luz entre las nubes y claros, a Cupido haciéndome la señal de Ok con la mano, canciones de Otis Reding sonaban en mi mente...¡¡esto es amourr!!.

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Dios de mío de mi vida, ¿porqué nos hiciste tan débiles ante las mujeres?.

Esta mañana de domingo me he despertado escuchando el The definitive collection de Otis Redding, una maravilla de disco. Temas como Respect que populalrizó Aretta Franklin, o el (I can´t get no) satisfaction, otro temazo con el que se hicieron mundialmente conocidos los Rolling Stones, o Hard to handle un tema con mucho ritmo, lo versionaron en los noventa los injustamente criticados The Black Crowes, una gozada de tema. Pero seguramente algunos de los temas que convirtieron la figura de Otis Reding en leyenda fueron My girl un tema de The Temptations el tema principal de la peli que llevaba el mismo nombre, o uno de los clásicos entre los clásicos (Sittin´on) the dock of the bay. Este fue el último tema que grabó, poco después perdería la vida al estrellarse en un lago la avioneta en la que viajaba con sus músicos. Estoy seguro que cientos de miles de jovencitas llorarían desconsoladas al conocer la trágica noticia.

Pensando en lo que aportó Otis a la música soul, caigo en la cuenta de que prácticamente toda la música que escuchamos hoy en día proviene de la música negra, de la música hecha por negros. Ya desde a principios de siglo cuando cantaban gospel en sus iglesisas evangélicas, tocaban jazz en sus locales, hacían ese música oscura, el blues...gente como el legendario Robert Johnson, B.B King, Muddy Waters... hasta que gente como Chuck Berry o Little Richard decidieron darle más marcha al blues lento y pausado que habían tocado hasta entonces. Este último Little Richard, según cuentan era una locaza de cuidado. Hijo de un predicador, músico, negro y homosexual a mediados de los cincuenta era mezcla explosiva que no hizo más que acarrearle problemas al genio de Little Richard. Cuentan los músicos que lo acompañaron en sus inicios que Little Richard les obligaba a vestirse y a maquillarse como las mujeres, a travestirse, todo para poder tocar en los locales de los blancos sin que los ricos blancos tuviesen miedo de que les fueran a levantar a sus mujeres. Gracias a su maquillaje y a su amanerada forma de expresarse, Little Richard y sus músicos consiguieron su objetivo, tocar en los locales de los blancos y llevarse a sus chicas. Temas como Long tall Sally, Good Golly Miss Molly o el incendiario Tutti Fruiti se convirtieron en canciones para la historia del rock and roll. Después de Little Richard y Chuck Berry, llegó un blanquito que adoraba la música negra, el gospel, el blues, pero a la vez la música que tradicionalmente tocaban los blancos en Estados Unidos, el country. Ese blanquito cogió y mezcló el Rhythm & Blues con el country, le añadió unos lividinosos movimientos pélvicos y voilá, arrasó en el mundo entero, el rock ya tenía a su rey, Elvis Prestley.


Little Richard tocando su piano en una posición casi acrobática.

Luego está el soul, donde reinaron Aretta Franklin y el malogrado Otis Redding, Marvin Gaye, (que le añadió esa e a su apellido para evitar gracias insulsas por su apellido), Stevie Wonder, Estebán Maravillas para los amigos...Todos ellos eran y vamos, que algunos siguen siendo negros. El funky, el rap, el hip hop, el reggae, todos los movimientos, todos los estilos los empezaron a cantar los negros, luego algunos blancos supieron aportar su propia visión de la música, con mucho talento seguro que sí, pero los pioneros,los dueños del ritmo, siempre fueron ellos.

"Una de las imágenes más graciosas que recuerdo es cuando fue Aznar a Cuba: Durante un acto se levantó todo el mundo para aplaudir y él se quedó sentado. Al final no pudo resistir más la violencia y la tensión del momento y se levantó. En ese instante se sentó todo el mundo. Fue absolutamente cómico. Era exactamente Mr Bean. Me pareció graciosísimo."

Extraído de: Caiga Quién Caiga, el libro - Edu Arroyo

Yo más que con Mr Bean lo compararía con las situaciones cómicas tirando a surrealistas de este señor cuando se dirigía a las grandes masas. Joder, si comparten hasta el mismo estilista y todo.

Esta tarde, de vuelta a casa, he vuelto a ver a los viejos tomar el sol en la calle. Ellas permanecían sentadas en sus sillas a las puertas de su casas, como si hicieran vida de pueblo. Con sus batas, blusas y zapatillas de estar por casa. Ellos tomaban el sol al otro lado de la calle, sentados en los bancos, arremolineados en grupitos, debatiendo sobre todo lo que haya que debatir. Toda esa escena con el azul intenso del Mediterráneo de fondo. Las vistas desde los barrios altos de Mataró son espléndidas. Pero lo que más me llamó la atención fue un viejecito que permanecía sentado en uno de los bancos, un poco más apartado de los demás abuelos, repasando una y otra vez la primitiva. Tan aplicado estaba, que apenas separaba las lentes de sus gruesas gafas del papelito.

No es la primera vez que lo veo, lo he visto otros días a la misma hora comprobando la primitiva, repasando una y otra vez sus anotaciones. Y digo yo, ¿y si le tocara, que haría con tanto dinero?. ¿Que puede hacer un hombre que lo tiene ya todo vivido, que los grandes gastos los dejó atrás al igual que sus fuerzas?. Supongo que será un hobbie como cualquier otro, unos juegan a la petanca y otros juegan a la primitiva. De ilusiones también se vive.



Y de fondo: No me llames iluso - La cabra mecánica.

Si la historia se te metió en las venas y te pusistes a caminarla, en vez de escribirla. Si las raíces se te hicieron trenzas en los dedos de los pies, miraste para abajo y cuando levantaste la vista te encontraste al centrocás delante de las narices, con la cara roja y la furia lista para tirarse a tus pies y sacarte la pelota. ¡Justo!, justo un momento después, que presintieras su presencia allá en la punta izquierda allá, pegado al banderín, como nos habían enseñado toda la vida. No tuviste más que seguir tu instinto y dejar al pie seguir su trayectoria. Le pusistes la pelota en los pies, como si se la dejaras con las manos. Como una plegaria y un suave contoneo, con esa sonrisa indefectible, inabarclable. ¿Lo demás?, lo demás fue seguir el pentagrama. El centro, el cabezazo, ese, ¡uish! en la sangre, ese segundo que nos mata en años. Quién sabe si no supiste parar la carrera, o con la mente nos seguiste de tal manera, que en el momento en que aquel poste lo devolvía de la gloria total, fueras vos el que estuvieras ahí y no acá. Con tal suerte, con tal suerte...que fue tu pecho el que conectó el destino final, el que depositara en el fondo de la red, todas nuestras ilusiones, todos los caminos que nos marcan.

Tantos temores, tantos amores...

Esto que he escrito ahí arriba es la letra de un candombe argentino, una serie de ritmos con tambores incluido en el "Go", el último disco de los Dusminguet. Una voz con un inconfundible acento argentino relata con extrema pasión y lirismo la jugada de un futbolista hasta marcar un gol. ¿Cómo pueden convertir una cosa tan simple en algo tan fascinante?.

Estos días he estado charlando con un compañero que vino del Uruguay hará poco más de un año. Me contó que allí sólo se quedan los que está ya demasiado viejitos para arrancar sus raíces y meterlas en otra maceta. Ese acento que tienen los argentinos y los uruguayos, esas pausas, ese énfasis que le ponen a las palabras...hacen que cualquier cosa que te cuenten resulte apasionante. Me contó que Uruguay es un país de lo más chiquito, que apenas tienen tres millones de habitantes (la población de Barcelona), que viven en el mismito corazón de la América Latina, pero que allí no hay porvenir, que las industrias están en recesión. Dice que allí hay muchos gallegos (españoles), sin ir más lejos el que dirige la flota más importante de autobuses de Uruguay es un gallego. Como cambian las cosas, ahora son ellos, los propios uruguayos los que vienen a Europa en busca de un futuro mejor. Este hombre que digo ha estado ya en Francia, en Alemania, Suiza, Polonia...hasta establecerse aquí.

Yo le digo que a menudo sitio a ido a parar, a la comunidad donde se trabaja más horas
de la cuenta, donde pagas más por todo. Mientras le contaba las ventajas y desventajas de vivir en Cataluña asentía con la cabeza para luego perder su mirada y tal vez perderse así mismo. Luego, justo antes de comentarme algo dice el característico "esteeee.." y arranca de nuevo a hablar para darme la réplica.Está bien conocer gente de otros sitios, saber que entre otras muchas cosas comparten un deseo que muchos tenemos en común. Tener un trabajo digno para poder vivir. Dejar y que te dejen vivir en paz.

Os recomiendo que leáis el post escuchando de fondo esta canción. Se llama Sur o no sur, es la canción que da título al último disco de Kevin Johansen, un cantautor de lo más ecléctico y a la vez genial. Canta en español, en inglés, en francés, mezcla la cumbia, el pop, el rock, el funk, el hip hop, y el tango, ay el tango...lo mezcla absolutamente todo. Su música no es apta para mentes estrechas. Sur o no sur cuenta el eterno viaje de ida y vuelta del emigrante en busca de algo mejor. Y esta en inglés, Down with my baby. Os encantará.

Nota: Temo que todas mis ganas de compartir caigan en un saco roto. Pero cómo dice el candombe argentino; tantos temores, tantos amores...

Hoy llueve. Yo al menos he podido llegar a esa conclusión. Otros todavía no se enteraron...



Conduciendo por la carretera, me encontré a un lado de la calzada a un chico esperando inmóvil. Parecía como si buscase con la mirada a alguien o algo, sin percatarse de la que le estaba cayendo encima. Llovía a mares y no se inmutaba, ni siquiera intentaba resguardarse bajo un árbol o taparse con el abrigo. Tal vez estaría esperando a su novia. Habría quedado con ella haría media hora y se estaba retrasando, ni siquiera tendría el móvil encendido. Tal vez habría quedado para conocer al fin a los padres de él. Aterrada por la idea de conocer a sus suegros, debió dar un volantazo en mitad de una carretera secundaria, dio media vuelta para luego recoger a un autoestopista que resultó ser el hombre del tiempo de la tele. Tal vez ese era el verdadero sueño de la chica, huir al sur de Francia con un hombre que le susurrara lo bonita que era, y ya de paso, el tiempo.

O no, o más bien a quién estaba esperando el chico bajo ese aguacero era a su mejor amigo, ese que le presentó a su novia hará dos años, ese que un fin de semana se quedó atrapado por la nieve con su novia en un refugio de los Pirineos. Tal vez pasó algo entre su mejor amigo y su novia en su cautiverio, tal vez eran amantes, tal vez él chico sobraba en toda esta historia. Tal vez... tal vez su mejor amigo habría quedado con él para llevárselo al monte y luego matarlo y enterrarlo bajo un gran roble.

O que sé yo, tal vez esperaba un autobús, o un coche del cual le gustara la jeta del conductor para hacer dedo. O tal vez leyó en una revista de sucesos paranormales que ese día, a esa hora en ese mismo lugar, aterrizaría un platillo volante del que saldrían unos seres venidos de otros mundos que se dedicarían a recoger a los allí presentes, para luego llevárselos hacía su maravilloso planeta, aquel donde no tienen que pagar impuestos, aquel donde nadie cae enfermo, aquel donde el Barça gana copas de Europa...un mundo ideal.

O quizás, quizás estuviera presenciando una cabalgata invisible donde en una de las carrozas seis enanitos bailaban y cantaban sin cesar alrededor de una Blancanieves sofocada por el movimiento que había bajo sus faldas. O tal vez, tal vez esperaba al dichoso Correcaminos para hacerle la zancadilla y que por fin pudiera atraparlo el Coyote.

O quién sabe, puede que simplemente le gustase mojarse, o que esperara a Gene Kelly para que le enseñara a cantar y a bailar bajo la lluvia, o que fuera impermeable, como los patos... o puede que nada de lo que he contado fuera cierto. Que lo que realmente pasó es que de tanto pensar, olvidase por un momento que estaba lloviendo.